O que possa de mim ser dito antes que se complete o ciclo? Que sou o que de mim deixei, no coração e na alma de alguém.


Todas as saudades vivem num espaço apenas, porque todas as saudades são uma só. Repare se não. Repare se a tristeza que se sente por um momento que passou, e que não volta, não é a mesma que se sente de um momento que, nesse mundo, ainda não aconteceu? Vontade de amor é igual à saudade de amor. A gente conhece o sabor, sabe o cheiro, o doce que tem, a gente sabe se é macio, e deseja que seja do mesmo jeito da passada a aventura que ainda não veio. Talvez mudando o final. Mas todo fim é igual, todo mundo é sozinho, ainda que pelo caminho, passeie de mãos dadas pela ilusão leve. E acordar, é enfim, sentir essa saudade, do que passou, e do inexplicavelmente não acontecido. Tudo fica quando a gente vai. O coração é que voa junto. Só ele.

Programinhas de fim de semana: O Senhor dos Anéis - O Retorno do Rei Versão Extendida (quatro horas e meia de puro deleite, valeu a pena esperar :) e Sin City, nada menos que PERFEITO, com uma estética maravilhosa, uma história excelente muito bem adaptada dos quadrinhos de Frank Miller, som de primeira, produção de primeira, elenco bem escolhido (não atores excelentes, mas atores que couberam perfeitamente em seu papel), nota dez, com entusiasmo.

Na vitrola, conhecendo o mui recomendado por deus e mundo John Mayer. Baixei a discografia inteira, mas devo confessar que até agora, minha nota é 6. Excessão de uma baladinha gostosa, Your Body is a Wonderland, que tem um balanço muito gostoso. Além dele, Paula Toller, uma versão do Lulu Santos da música PopStar, inicialmente gravada pelo João Penca, e Sade.

Lendo o belíssimo Desmundo, de Ana Miranda, uma descoberta que me entusiasmou.

A semana lá evém, caro leitor, e escreverei algo que valha o nome do meu Versamentos enquanto passo por ela.

Setembro é o mês do Jazz em Minas Gerais. Nos dias 31/08 e 01 e 02/09, tem o festival Jazz Gerais no Palácio das Artes (eu ganhei ingressos! :) Fica o convite para quem é daqui, um programa excelente e baratinho. Já nos dias 15, 16 e 17, em Ouro Preto, vai ter o Festival Tudo é Jazz, que vai ser tudo de bom. Vão, Cris? Vão, Thelminha? Vai ser bom, gente!

É uma sombra, um guardado íntimo, uma mistura estranha de sensações. Olhares vazios, mas tão doces... Era verdade que existiam os anjos, mas na forma que a gente não pensa. São frios. São vivos os anjos, e a vida que a gente leva é cega demais para eles. Eu te encontrei na rua quando pensava nos anjos, e cruzei os braços, fiz cara de adulta e chorei. Chovia, e o ar tava ácido demais para parar por ali, eu te xinguei e disse que te amava. Batom endurecido na boca, parecia uma criança com as coisas da mãe. Mesmo assim, a gente foi. Meia noite é sempre mais fácil dizer, e mordi você para que me ouvisse, eu cruzei de novo os braços. É tarde. É silêncio, boca crispada, olhar de ódio, compreensão. É vivo, ao menos.

Lendo: Grande Sertão - Veredas, João Guimarães Rosa. Estou lendo para o vestibular. Não sei se é pela obrigação de lê-lo, mas o livro me parece INTERMINÁVEL. Tem semanas que estou lendo e não cheguei à página 50 :(

Ouvindo: Kill Bill Vol. I. É a sensacional trilha do filme, nota 10. Mas veja o filme primeiro, ou não fará sentido para você.

Cinema: Sin City. Assistirei amanhã, se o bom Deus me permitir.

Navegando: UFMG. Por isso estou tão ausente ultimamente. :(

Me falta a força, mas não a vontade de voar. Anjos são leves. O ar é leve, e eu talvez seja também. Sou mais ar, algodão, fibra embaraçada. Nada leve, agora. Leve-me, agora. É um sem-ar, um tremer parado, uma tensão sem vir. O patético humano. Eu já não sei. Perdoem.

pára, Princesa, pára com esse seu jeito de me machucar, eu não quero também te deixar assim, desse jeito que eu tou, eu não quero te ver à noite, escorrida por aí como um cão vadio, eu não quero te ver sem mim, eu não vou poder, Princesa, entende, sai de mim com essa sua maldade, me chama outra vez pra perto, deixa eu tocar seu ombro, deixa eu olhar você, eu não quero te ver assim, entende, eu não vou poder, mas pede, Princesa, pelo amor dos santos, pede pra eu não ir embora, ou não vai você assim, com essa cara de quem nem liga se eu tou morto ou se eu tou vivo, por se eu tou, menina, você também está, se eu tou, você também vai estar, assim comigo, de um jeito ou de outro, princesa, não me pede pra ir embora, só me deixa aqui assim, lambendo meu próprio desamor, mas lambendo e olhando você, me deixa pelo menos te ver, Princesa, ou a gente não vê mais ninguém

"Em termos, gostava que morasse aqui, ou perto, era uma ajuda. Aqui não se tem convívio que instruir. Sertão. Sabe o senhor: sertão é onde o pensamento da gente se forma mais forte do que o poder do lugar. Viver é muito perigoso... "

Ouvindo: Histórias Reais, Seres Imaginários - Nenhum de Nós

Eu Não Entendo

Composição: (thedy Corrêa)

Por que você não disse que viria?
Logo agora que eu tinha
Me curado das feridas
Que você abriu quando se foi
Por que chegou sem avisar?
Eu queria tempo pra me preparar
Com a roupa limpa, a casa em ordem
E um sorriso falso pra enganar
Eu não entendo a sua volta
Eu não entendo a sua indecisão
Num dia sou seu grande amor
No outro dia não, não, não
Por que a surpresa da sua volta?
Justo quando eu tento vida nova
Você vem pra perguntar
Se tudo que eu sentia acabou
Você até parece um vício
Que largar é quase impossível
Exige muito sacrifício
E quando eu me considerava limpo
Vem você pra me oferecer mais
Vem você pra me oferecer mais,mais, mais

Navegando:
Filofia Virtual
Vestibular UFMG

O melhor de saber as verdades é que depois delas, mãezinha, nada vem. E a gente fica assim, se prazeirando de olhar as coisas ao redor, vendo mesmo a substância de que elas são feitas, e a nossa fé burra no fato de elas existirem. Tudo inexiste no seu colo, mãezinha, na garrafa de conhaque quente, no mel do teu sabor. O resto é invenção besta de gente que não sabe viver.

...tenho visto intelectuais demais ultimamente. me canso fácil dos preciosos intelectos que precisam cuspir diamantes toda vez que abrem as suas bocas. eu me canso de ficar batalhando por cada espaço de ar para o espírito. é por isso que me afasto das pessoas por tanto tempo, e agora que estou encontrando as pessoas, descubro que preciso voltar para minha caverna. existem outras coisas além de mente: há insetos e palmeiras e trituradores de pimenta, e eu vou ter um triturador de pimenta na minha caverna, portanto riam.
Charles Bukowski, Notas de um velho safado

"Porque na muita sabedoria há muito enfado; e o que aumenta em conhecimento, aumenta em dor." (Eclesiastes 1:18)

Ando pensando em como a vida dá voltas para estacionar sempre no mesmo lugar. Penso, penso, e quanto mais penso, maior o talhe de mágoa, mais vermelho. Cada um é preso à impossibilidade que adota para si. A sorte é encontrar alguém cuja impossibilidade não seja você mesmo. Ou poder fazer do impossível um poema. Tem passado tempo demais nesses dias. Não sei se é a neve, tudo tão branco, não sei se é a verdade que me chega.Sob o signo desta claridade toda, às vezes não sei o que dizer. Eu me sinto velha. Me sinto pouca, de uma calma incômoda que não me pertence. Não demora muito, a neve derrete, a cidade vai ficar alaranjada e eu ainda não saberei o que fazer. Vamos então fingir que eu cheguei agora, que a tua alegria me basta, e só isso me leva. Eu sempre acho que teu medo, em mim, vira distância, e por mais que eu olhe o mar, a distância não se cansa de mim. Por causa da neve e dos temporais, não há luz, e as velas estão racionadas. A minha última está se acabando, pavio e luz logo morrem. Com elas, este bilhete, sem maiores intenções. Tanto a dizer, tanto...

Quisera eu encontrar nestes caminhos algo que me valha em fé. Que de crível encontrado apenas morte em mim bastaria. Pudesse, tocaria com as mãos, a face, um eu inteiro inteiro o gesto desmedido em conforto e tristesse, e assim formasse no todo o grande mundo-coração, pois só dele de mundo e de mim há de viver. Cantasse, e como voz feita em flor abriria ali um além-vida de cantos, contos e mistérios. Ah, os mistérios, neles está o dedo da vida acreditada, dita verdade neste mundo e em outro. Mistérios e lábios e vozes em flor, as plantações etéreas e dóceis desta terra virgem viva e a-viver, colher enfim o pão que de mãos em semente no seio há de brotar. E abrir-se em mel sorrisos, sinceridades e brilhos, revoar de amigos hei de encontrar.

fica assim tão bela tua boca próxima, tão falsa essa minha sede, tão quente, ah, como eu queria poder saber o que a gente vê quando te olha, que tipo de fome te corrói, aposto, eu sei que é como a minha, essa nossa verdade tão seca, que sentido tem? eu nunca soube como abrir tuas terras, eu nunca sei das noites assim tão longas como esta, eu nunca fui assim, é essa sua cara, essa minha fossa, essa supérflua nitidez que eu acho que tenho quando te olho, mesmo sem nunca saber o que a gente vê

Ah, os Andrés, esses meus Xarás!

O primeiro eu conheci há dois anos, e me veio como temporal. Era o André de Raduan Nassar, jovem, impulsivo, que perdeu-se, e à irmã, num amor por todos julgado impossível. O segundo, conheci por esses tempos, o André de Lúcio Cardoso. Também jovem, apaixonou-se pela mãe, e viveu o amor que nunca esqueceria. Como o primeiro, viu morrer a amada sem nada poder fazer.O terceiro André, eu conheço muito pouco, mas não despertou menos o meu interesse. Parece-me jovem, na lembrança do irmão. O terceiro André gostava de construir castelos de areia, enquanto seu irmão preferia escavar buracos no chão. O que não sai da minha cabeça é a explicação da terceira estória: "é tudo uma curva, irmão, buracos, castelo ou nada, uma curva sempre serão...".
O fato é que os três Andrés, desde que li o último, não me saem da cabeça. E eu, depois das longas férias, indico ao meu caro leitor, a leitura dos três.
André de Raduan: Lavoura Arcaica
André de Lúcio Cardoso: Crônica da Casa Assassinada
Terceiro André: Texto "Na Areia", do Flávio Silveira.

Valem muito a pena. Um beijo, todo mundo.

Amizades virtuais fazem mais sentido quando podem se converter em amizades de verdade, próximas. Este fim de semana, tive o prazer de aumentar meu círculo de amizades virtuais tornadas reais. Fomos a um passeio delicioso, eu, Leonardo, autor do Blog Acidez Crônica, que já conheço a dois anos, Thelminha, autora do Blog Bambu Oco, que eu conheço a mais ou menos um ano, e a Cris, autora do Blog Ser Viajante, que tive um grande prazer em conhecer. A Cris é uma menina linda, de sorriso fácil, voz doce, um abraço gostoso de amigo que a gente não vê há muito tempo, coisas que eu jamais iria saber dela se não a visse pessoalmente. Tivemos uma tarde pra lá de agradável no Usina, de muitas risadas (o senso de humor da Thelma é pra lá de refinado), histórias, gostos e opiniões. Um dos nossos assuntos foi o porquê de os autores de blogs mineiros não se comunicarem mais entre si, não serem mais unidos, nós achamos que isso poderia mudar. Criei este selinho aí, pra podermos nos identificar melhor. A partir daí, é procurarmos nos conhecer. O passeio teve uma boa surpresa, encontramos por lá o lendário Arnaldo Baptista, ex-baixista do Mutantes, e eu dei uma de fã, que sou mesmo, tirei foto, ganhei abraço e tudo, muito legal. Ficou desse encontro uma sensação muito boa, de que é só a gente querer que as coisas acontecem. E no que depender de mim, com relação aos amigos muitos que eu fiz aqui, elas vão acontecer. Um beijo todo mundo.

central, meu reino me protege, ausência combina tanto com estrela, sinhô, degrau com serpente, flor com areia, certas coisas nasceram para dançar com outras, veja só, borboleta dança, dança não, baila, promove festa no céu da boca, estala a cada gole de letra, cosquinha na ponta da língua, caneta ri quando faz borboleta, tristecer pena que não exista, que combina tanto com pôr-do-sol, tristecer tem cor de rubro, vermelhado de seis horas, dá pra ouvir a ave maria, tristecer vem antes de lua, mas logo se vai embora, tristecer nunca amanhece

Numa tarde assim, como velha tarde qualquer, um soluço de tempo alcançou seu destino e calou. Tardando, um tom de céu ainda existia, irônico, a testemunhar. De seu jeito, sangrando ao se despedir, rubro sol se foi deixando na boca um gosto de tempo que não passou, e ainda assim se perdeu, e perdidas a estátua, a folha e a moça, cada qual em seu lugar olhando o céu. E cada estrela aparecida em meio ao sangue do sol tornava-se lágrima, solidão vista de cima entre os pontos tingidos de prata. A estátua, em sua morte presente, enfeita a solidão da folha caída do tempo que para ela passou. A moça, olhando o fim, inevitável, pensa, e sorri quando sente o caminho molhado de estrelas a brilhar. O sangue do sol, rubro, o da moça, denso, o da folha, assim como a regar o que restava de tarde, de sangue, de sol.

Eu ia escrever um enorma texto justificando a volta do Versamentos, o blog que realmente eu amei fazer. Mas depois, pensei: Justificar por quê? Existe justificativa? Com certeza, não. Apenas a necessidade.